Gedanken über einen Lebenstraum
„Ich
habe meinen ersten Blog-Artikel geschrieben“, erzähle ich meiner
Mutter. Sie will gar nicht wissen worüber, sondern kontert „Du
solltest ein Buch schreiben. Ich sag dir das schon lange!“
Ja,
sicher. Ich könnte, ich sollte, ich hätte sogar Zeit! Ein Buch, das
ist mein Lebenstraum. Schon als Teenager habe ich das gewusst und
beschlossen eines Tages ein Buch zu schreiben. Genau wie meine beste
Freundin. Sie würde es tun, ich würde es tun. Schreiben. Wir beide,
immer im Einklang, synchron, symbiotisch, unzertrennlich.
Anna
hat letztes Jahr ihr zweites Buch herausgebracht. Ich habe es soeben
dem Internet entnommen. Und sollte Anna auf diese Zeilen stoßen,
dann wird sie sich sofort selbst enttarnen und mich gleich mit,
obwohl es bei mir nichts zu enttarnen gibt, weil ich hier ja nicht
unter Pseudonym schreibe. Anna auch nicht.
Anna
wird sich erinnern. Genau wie ich. Wir beide, Teenager-Freundinnen,
die ihre Pubertät auf Papier verarbeiten, ihre Texte aufgeregt der
anderen vorlegen, nervös, wie die Bewertung ausfallen würde,
selbstredend höchst kritisch und dem immer gleichen Ergebnis:
großartig!
Nein,
ich mache mich darüber nicht lustig. Mitnichten. Mir ist nicht nach
Lachen, Ironie oder danach, mich frustriert und traurig an die
Freundin zu erinnern, zu der kein Kontakt mehr besteht.
Ich
habe einen ihrer Kurztexte gelesen, war auf der Homepage des
Verlages, der ihre beiden Bücher veröffentlicht hat, und nun sitze
ich also vor meinem Laptop und schreibe. Interessant. Ich schreibe.
Über mein Nicht-Schreiben, ihr Doch-Schreiben und während ich das
tue geht mir schon wieder die Luft aus. Was soll das alles?
Im
Übrigen habe ich sehr wohl geschrieben. Zahlreiche Pressetexte. Mein
Verlangen zu schreiben, hat mich vor über zehn Jahren dazu gebracht,
beruflich einen neuen Weg einzuschlagen. Wenn ich mich selbst google,
dann finden sich jede Menge Pressetexte an deren Ende mein Name als
Rückfragehinweis steht. Na bitte! Ich habe mich bereits verewigt.
Dem Internet sei Dank.
Worum
geht es also? Um unerfüllte Träume? Oder dass ich mich nicht traue?
Mir
nicht zutraue, ein Buch zu schreiben? Kein Thema finde?
Oder
geht es gar um Neid? Eifersucht?
Oder
die Angst, nicht gut genug zu sein?

